El impulso cinéfilo de Anthony Bourdain

Por Emiliano Peña.

Pensar en Anthony Bourdain suele remitir al presentador que recorrió los rincones más remotos del planeta, al escritor que expuso sin filtros la industria restaurantera en Kitchen Confidential o al chef formado en cocinas como Les Halles. Sin embargo, hay un elemento que suele quedar en segundo plano y que resulta clave para entender su voz: su cinefilia. Ese impulso terminó por convertirse en uno de los rasgos centrales de su forma de narrar.

Su llegada a la pantalla chica fue consecuencia directa del éxito de Kitchen Confidential, que lo empujó a la maquinaria mediática: giras, entrevistas y apariciones televisivas. Desde el inicio dejó claro que no encajaba en el molde del chef celebridad de cadenas como Food Network. Su tono era cínico, con humor negro, y mantenía una distancia evidente frente a la versión aspiracional y domesticada de la cocina televisiva.

Ese posicionamiento derivó en A Cook’s Tour, un programa que partía de una fórmula conocida, un viaje gastronómico construido desde el shock cultural, pero que pronto evidenció una incomodidad: mientras el formato buscaba exotizar, Bourdain parecía más interesado en comprender; a partir de ese punto, su trabajo comenzó a desplazarse.

Con el paso de los episodios, la comida dejó de ser el centro para convertirse en una puerta de entrada, lo importante ya no era el platillo, sino las historias que lo rodeaban. En ese giro, su sensibilidad cinéfila se vuelve clave, no sólo en lo visual, sino también en el ritmo, el montaje y la construcción de escenas.

Un ejemplo claro es el episodio 6 de la primera temporada, ambientado en Camboya y Tokio. En el segmento japonés hay una apropiación evidente de códigos del cine de Yasujiro Ozu, con encuadres contemplativos que remiten a Tokyo Story. En Camboya, en cambio, el tono vira hacia Apocalypse Now: la cámara admira y teme los paisajes de la selva y el viaje por el río evoca directamente a la película.

Pero más allá de la referencia, lo relevante es la intención. Bourdain evita reducir los lugares a su exotismo y busca contextualizarlos, incluso cuando eso implica cierta incomodidad, como cuando participa en la muerte de una gallina frente a cámara.

Ese episodio marca una transición: deja de ser un conductor para convertirse en un narrador activo. Esa evolución se consolida en No Reservations y alcanza su forma más depurada en Parts Unknown. En ambos proyectos, Bourdain comienza a pensar cada episodio como una pieza con un universo cinematográfico propio.

En Parts Unknown, por ejemplo, el montaje abandona la linealidad televisiva clásica, ya no hay una progresión de “lugar–platillo–reacción”, sino estructuras fragmentadas que se acercan más al ensayo audiovisual: voces en off que contradicen la imagen y escenas que no sobreexponen al espectador. El tiempo se dilata o se comprime según la intención emocional, no según las necesidades del formato o la duración.

Hay episodios donde esta estrategia resulta particularmente evidente. El capítulo de Hanoi, con Barack Obama, podría haber sido un ejercicio de diplomacia, por el contrario, se construye como una escena íntima, donde el contexto político queda en el subtexto en favor de la humanidad del momento.

Esa capacidad de mutar de registro remite directamente a tradiciones cinematográficas específicas. Hay capítulos que operan como road movies, mientras que otros se acercan al documental observacional, dejando que la cámara habite los espacios sin intervenir de manera evidente, en una línea cercana al cinéma vérité.

Quizá lo más interesante es cómo se incorpora el lenguaje del montaje como herramienta narrativa. Un plato puede aparecer después de una secuencia dura, funcionando como contrapunto; no se trata sólo de mostrar comida, sino de cargarla de sentido dentro de una estructura mayor.

También, hay una conciencia muy clara del encuadre como postura ética, la cámara no sólo muestra: decide dónde mirar. En contextos políticamente complejos, se evita la exotización fácil y se opta por perspectivas menos habituales para el espectador.

Para quien quiera rastrear esta evolución, hay episodios que funcionan como puntos de entrada. En Parts Unknown, el episodio de Beirut opera como un relato sobre la fragilidad y la hipocresía en medio del conflicto, mientras que Detroit se construye como un retrato melancólico de una ciudad en reconstrucción.

Otros capítulos empujan aún más esa exploración formal: el Congo se despliega como una experiencia caótica que desafía cualquier estructura tradicional, y Libia se acerca a un diario de un explorador en riesgo.

Cada episodio dejó de ser un recorrido para convertirse en una interpretación: una toma de postura frente al mundo. En esa mezcla de curiosidad, incomodidad y conciencia está el legado de Bourdain, uno que no sólo amplía los límites de la televisión gastronómica, sino que también cuestiona la manera en que observamos y representamos otras realidades.